wish you were here

просто сижу и жду, когда выключат свет. с 10 до 16 обещали, но не похоже, что..
либо убить день на бессмысленную подготовку, либо бессмысленно сидеть
и считать микротрещинки на потолке. что бессмысленнее?

состояние, когда даже утренний чай стоит на столе прямо передо мной и
совсем не вызывает желания его выпить.
а утром я проснулась, искренне считая, что на часах сейчас 17:07.
ха, девять ровно и никаких шансов.

а если бы не москва, если бы не одной, если бы не пустота вокруг.
и тогда мы вместе встречаем рассвет.. я обнимаю тебя за плечи, а упрямое солнце
рисует узоры на стенах, на полу, мягко касается лучами наших рук,
как будто забежало сказать «привет»; солнце играет с пылинками, заставляя
танцевать их и словно тихо перешёптываться между собой.

---

каак всегда

распричудно просто, я сломал единственный микрофон. -___-
точнее, он какбе жив, там даже провода не повреждены,
но он пишет один шум и гул, даже без намёка на голос.
никакие настройки не помогают.
собственно, может, это не смертельно?
помогите, я не могу без микрофона.(

---

никак летают по небу облака

раньше очень отчётливо чувствовалось лето.
часы шагают в первый час ночи первого июня,
и всё изменяется. так было где-то до этого года, наверное.
а сейчас словно и весна всё ещё. экзамены, неизвестные результаты.
кажется, я недооценила ode to J smith.

такие тщетные попытки вызвать радость там, где раньше она всегда была.
но почему-то её больше нет. капитальное переселение как будто. только адрес мне не сообщили.
убита половина эмоций, на которые я была способна.
пфф. такое глубокомыслие, с ума сойти просто.

холодно..
мне нужны мьюз.

---

там такой ураган, такая гроза, и я искренне надеюсь,
что ту самую школу №1056, в которой мы должны завтра писать егэ,
смоет нахрен с лица земли прямо сейчас

---

а лучше бы и не начиналось

плохо всё получается, очень плохо.
ночью рыдаешь из-за уничтоженного в пух и прах достоинства,
утром смываешь с наволочки чёрную тушь, днём ничего не чувствуешь,
а к вечеру, когда «аппарат абонента выключен или находится вне зоны действия сети»,
в обычное беспокойствие вплетаются истерические нотки,
становится трудно дышать и больше жизни хочется,
чтобы ты оказалась рядом.
от нуля до минус бесконечности, включая ноль, за сутки.

---

началось

босиком по липкому паркету и шторы, играющие в приведений.
лето началось, а я даже не успела сделать глубокий вдох.
к тому же, в объявленных датах тура the resistance
россии нет и в помине.

---

o капитан, мой капитан

скупым отчаяньем смотрю
в черты знакомые обиды,
и, задыхаясь синевой,
я проклинаю все молитвы.

воспоминания о море
вдохнёт мне в лёгкие как прежде
английский чай. дешёвый воздух:
весна устала быть надеждой.

---

из ниоткуда

когда пытаешься найти ответы в книгах по психологии - отчётливо чувствуешь собственную беспомощность.
когда наблюдаешь за уходящим в минус балансом и прибавляющимися в скайпе с каждой минутой недоставленными сообщениями - чувствуешь раздражение и отчаяние.
когда смотришь на потрясающей красоты закат и не можешь взять за руку того человека, на котором свет сошёлся клином и не разойдётся никогда -
чувствуешь скомканную тоску и слёзы где-то в сердце.

и до чего же надоела эта грёбанная незаконченность.

upd
специально для  Have a Cigar
грёбаная*

---

почти

под такое настроение из радиоприёмника играют pink floyd,
на небе полнолуние с опозданием в полтора часа
и фонари в темноте гаснут просто так.
или не просто так.

---

сделала это

название: великобритания, ром и пара часов до рассвета
автор: чернично
пейринг: беллдом
рейтинг: почти nc-17. ПОЧТИ. R, наверное. или pg-15. но не pg-13 – точно.
жанр: не знаю. правда. не хватает совести назвать это pwp. pov доминика.

задумчиво оставляя прерывистые тонкие дорожки от пальцев на пыльном стекле,

задумчиво оставляя прерывистые тонкие дорожки от пальцев на пыльном стекле,
ты спотыкаешься, хотя я почти что несу тебя на руках в наш общий, к несчастью, номер.
бормочешь что-то несуразное, кажется, о дерьмовой музыке в том баре и..
- дом, ну доминик! ты же правда согласен со мной, что мы больше ни за что не пойдём в это заведеньице,
пусть хоть сама елизавета вторая..?
на ходу ногой открываю дверь, и ты кричишь мне прямо в ухо:
- god save our graaacious queen! long live our noble queen! god save the queeeen!
мы падаем очень красиво. запутавшись в твоих конечностях,
я теряю равновесие и в следующую же секунду мы оба оказываемся на полу.
зачарованно глядя в потолок, ты шепчешь:
- send her victorious, happy and glorious..
- твою мать..
-..god save the queen! – снова во весь голос.
я кое-как поднимаюсь. сверху ты так забавно смотришься и, может,
именно поэтому раздражение я теперь чувствую уже с примесью умиления:
руки сложены крестиком под головой, одна нога выпрямлена, а вторая как-то неестественно согнута в колене.
в твоих глазах блеск, но я уверен, что это всего лишь последствия алкоголя.
острые рёбра под твоей футболкой почти что вспарывают тонкую ткань, и дышишь ты очень часто.
замолкаешь, к чему-то прислушиваясь. поворачиваешь голову ко мне.
- ложись. – приказные нотки в твоём голосе. невозможно не подчиниться. – слышишь? они включили курта.
я ложусь и чувствую через пол упругие басы. точно, он.
песня скоро заканчивается и ты, удивительно быстро протрезвев, вскакиваешь на ноги.
а я устал и пролежал бы на этом полу, наверное, ещё месяц.
но ты наклоняешься, берешь меня за руки и тянешь так, как тянут к поверхности озера утопающего.
совсем близко раздаются чьи-то неуверенные шаги и неразборчивый иностранный говор.
улыбаясь, ты смотришь на то, как я неуклюже поднимаюсь, наконец, и пытаюсь понять, куда мы, вообще, шли.
- думаю, в любом случае я не хочу, чтобы они нас нашли. – мне просто нужно было что-то сказать. так бывает.
ты всё ещё улыбаешься. нет, ты очень хитро улыбаешься.
- мэтт, а мэтт, а ты..
ты толкаешь меня к стене и опираешься ладонями на ремень моих джинсов. тихо смеёшься.
запускаешь руку мне под рубашку, притягиваешь ближе к себе и.. шаги ещё ближе.
- нет. так я не могу. пошли!
и мы уже почти бежим. на ходу ты успеваешь дёргать ручки каждой двери, но ни одна из них не поддаётся.
мысли сумбурные и я боюсь строить догадки. в принципе, строить догадки в отношении тебя –
это всё равно что вылавливать из чашки с горячим чаем опрометчиво брошенный в неё только что лишний кусочек сахара.
но мне всё же кажется, что ты меня.. хочешь.
останавливаемся, и ты, уже чуточку нервно подмигивая, подталкиваешь меня к раскрытой двери.
самый обыкновенный гостиничный номер для среднего класса. зато с баром.
направляешься к нему и, недолго думая, берёшь оттуда первую попавшуюся бутылку. ром? ром.
протягиваешь её мне.
- да я не..
- это было бы странно - совершать такие вещи на трезвую голову. мне нужно оправдание на будущее. пей, ну же!
ром обжигает горло и действует моментально. ты как всегда прав.
у тебя голубые глаза. откуда в них сейчас оранжевые искорки? ром?
до боли горячий поцелуй. твои ладони хаотично под моей рубашкой.
губы ниже, влажные дорожки по шее и тебе приходится срочно что-то делать с пуговицами. извини, я бы помог, но..
разозлившись, просто срываешь рубашку к чёртовой матери,
и я слышу, как пуговицы ударяются об пол и катятся в разные стороны.
падаешь на колени. господи, это, наверное, больно – падать на такие острые коленки..
торопишься, за пару секунд справляешься с ремнём и
и я задыхаюсь.
ты только коснулся кончиком языка головки. ты только провёл им по всей длине и.. обхватил его губами, целиком.
из груди вырывается стон и тут же утопает в частом-частом дыхании.
неконтролируемо умоляю тебя двигаться быстрее, и ты впервые в жизни слушаешься.
нетрезвое сознание, нетрезвое тело.
обессиленно сползаю по стене на пол.
ты сидишь напротив меня и легонько раскачиваешься из стороны в сторону.
аккуратно провожу пальцами по твоим губам, и ты тут же облизываешь их,
я наклоняюсь к тебе и целую уже жадно и без предрассудков.
- у нас есть ещё полбутылки рома и часа два до рассвета..
туманно смотришь на часы. облизываешься.
- да.

@темы: slash, muse

---

muse, slash

автор:  чернично
название: по-настоящему
пейринг: мэттью/доминик. мьюз, конечно же
рейтинг: pg какое-нибудь.
жанр: какой жанр? romance, отчасти. я думаю.

третья бутылка скучного пива. привычно игнорируя меня, пялишься в телевизор.

третья бутылка скучного пива. привычно игнорируя меня, пялишься в телевизор.
сомневаюсь, что ты следишь за происходящим в нём: твоя любимая группа, но ты изучаешь внимательно только правый верхний угол пыльного экрана.
твоё безразличие разбивается вдребезги, когда я выхватываю бутылку у тебя из рук и ставлю рядом с собой. тебе не дотянуться, не встав при этом и не подойдя ближе ко мне.
- мэттью, ну какого чёрта..! отдай!
- не отдам. зачем?
- да хватит тебе выпендриваться, мэтт!
- подойди и возьми.
- придурок.
остаёшься сидеть на месте. такой безразличный, что хочется уснуть.
- я тебя люблю.
- а я тебя нет! отдай пиво!
- пошёл ты.
и снова гипнотизируешь тонкую паутинку пыли.
- я пойду. пока.
- как, уже?

***
- привет, мэттью.
- привет, доминик.
хлопаешь меня по плечу, пихаешь в руки какие-то бумаги.
- что это?
- мы тут подумали, тебя бы это заинтересовало. просто какой-то фестиваль, здесь недалеко. мы могли бы..
бегло просматриваю смятые и перепачканные чем-то съедобным листы. судя по всему, очередное сборище «одарённой» молодёжи.
- вариантов особенно нет, так что поедем.
смотришь на меня на удивление внимательно. да так, что хочется уставиться в пол и поднять воротник рубашки. как ты мне надоел.
- вот и славно. сегодня вечером репетиция у меня, не забудь. крис придёт сто процентов.
- точно. ну, пока.

***
обыкновенный душный августовский вечер; солнце такое, что можно спокойно смотреть и не щуриться.
сухой асфальт под ногами. только воздух почему-то вкусный, как воображаемый вкус твоих губ.
ещё одна улица, и я подхожу к твоему дому. два нервных звонка в дверь и она тут же открывается,
словно ты стоял за ней и ждал.. меня. или криса. почему нет.
- мэттью..
твой голос надломился на втором слоге моего имени, не думай, что я не заметил.
- заходи. извини, я не предупредил, но крис не придёт.
я удивляюсь, когда вижу в твоей комнате ту самую нетронутую бутылку, стоящую на том же самом месте, где я её оставил в прошлый раз.
ты запираешь зачем-то за мной дверь. слабо улыбаясь, поясняешь:
- нервирует, если открыто.
я же знаю, зачем ты повторяешь это в который раз.
беру в руки гитару. струны поддаются легко, они привыкли.
виски пронзает резкая головная боль, и я почти что обиженно откладываю гитару в сторону.
солёный привкус крови - слишком больно.
- мэттью, эй.. – в твоём голове неожиданная обеспокоенность. это странно. и это настораживает.
картинка перед глазами плывёт, чувствую только вакуум внутри себя.
- мэтт! – нерешительно касаешься ладонями моего лица. тепло.
глаза закрываются. я изо всех сил пытаюсь податься вперёд, ближе к тебе – это интуитивно, это неосознанно, это жизненно необходимо.
я что, прошептал твоё имя?
сладкий вкус летнего воздуха на губах и очень подозрительные мысли.
воздух не такой. да, определённо не такой влажный.
открыть глаза отчаянно не получается. нет, ты правда меня целуешь, доминик?
внезапная прохлада на губах приводит в чувство.
с надеждой открываю глаза, а ты сидишь в другом конце комнаты и пристально вглядываешься в моё лицо.
- ты вырубился.

***
душный зал, толпа неокончательно адекватных людей, плохой звук и страшная усталость.
всего четыре песни и мы сматываемся отсюда к чертям. всего четыре песни.
нас вызывают на сцену. ну же, взбодрись, всё же круто. всё настолько круто,
что мы уже целый год шатаемся по таким мероприятиям и пытаемся считать себя настоящей группой.
отвратительный звук. отвратительные люди в зале.. неожиданно начинают проявлять признаки заинтересованности.
с появившимся азартом я чуть ли не насилую микрофон. не забываю только о доминике. чёрт возьми, им это нравится!

***
- мэтт!! дом!! вы мелкие засранцы! мы же сделали это!
крис, широко улыбаясь, довольно вертит в руках какую-то карточку.
да, мы почему-то заняли второе место. да, нас пригласили на следующий, более серьёзный фестиваль.
мы просто молодцы.
и мы едем ко мне. дома никого, поэтому небольшой праздник.
пара бутылок виски, что-то ещё, не внушающее доверия.
- поздравляю!

спустя полчаса крис куда-то исчезает. забавная у него привычка – исчезать.
в слегка нетрезвом сознании – картинки под нарисованные ощущения последнего обморока.
ты не целовал меня. ты не мог. ты не смог бы.
так хочется спать.. веки опускаются ненарочно.
тот самый летний воздух. тот самый вкус. сквозь сон. если я выпрямлю руки и попытаюсь обнять вымышленного тебя,
всё можно будет запросто списать на какой-нибудь лунатизм.
но руки ложатся на чьи-то плечи. нет, я открываю глаза. сейчас же.
- чёрт, мэттью, извини..
ты близко. и я тебя обнимаю.
настоящий.

@темы: люблю, slash, muse

---

мэттью

haarp, самое начало hoodoo. мэтт крупным планом и на строчках
«follow your instincts
and choose the other path
you should never be afraid»
он смотрит на доминика. посмотрите, посмотрите, посмотрите..!
так не бывает.

---

разраз

с воскресенья. я начинаю новую жизнь для своего организма.
*ушла крутить hula hoop, завтракать хлопьями и всё под muse.
кстати, мне приснилось платье. но
«для женщин - примерять блузку (платье)
- вы неожиданно встретите соперницу в любви»
*нервно постукивает пальцами по столу

неожиданное солнце, совсем нежное.
интересно, теперь мне кажется, что первым должен быть апрель.

---

а роза упала

поперемнно в разных реальностях я пью всё тот же чай,
мечтаю те же мысли, ищу всё те же доказательства.
ничего не меняется, секунды тоже одинаковые.
и совесть против того, что бы я говорила «это не в моих силах».

дыхание на стекле, дыхание в воздухе, дыхание сквозь километры.
гадая по головным болям, жду выходных, выбрасываю таблетки в окно.
у нас почти не осталось времени. но у нас есть бесконечность.
попробуй угадать, даша, где же та тропинка к себе прежней.

---

всд

ровно половина календарных листков февраля скомкана
и сложена аккуратной стопочкой в нижнем ящике стола.
пока. мы больше не увидимся теперь. и скрипят стёкла,
ставляя на себе невинные рисунки о зиме.

а в хард рок кафе были мьюз и стокгольмский синдром. вообще,
город завалило снегом и плюс двумя градусами, немного странно.
но чай больше не греет, а сердце бьётся только из-за тебя.
стоит протереть гитару от пыли и начать учиться слушать.

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

приветпока

вы меня знаете? ведь я не только чернично. меня иногда ещё зовут дашей.
я не умею рисовать словами умные мысли, когда это очень нужно.
и у меня не получается меняться, ровно как и высыпаться по утрам.
я люблю, когда со стен на меня смотрит мэттью.
хожу по комнате, а он следит. или доминик.
а когда я засыпаю, они уходят в другие, более интересные фотографии.
у них свои дела. и тогда мне снятся сны о лете.

---

скучаю по-светлому

а между прочим, в половину шестого теперь уже почти светло.
а по утрам розовый туман. и совсем скоро он будет пахнуть весной..
я ещё пеку блинчики с яблоком и корицей и засыпаю не позже часа ночи.
почти всегда. перед сном читаю, пью чай и представляю твоё тепло.

четверг?

четверг.

---

последний день января.

февраль, скорее заканчивайся.
весна, лето, я скучаю. хочу длинные волосы и рваную чёлку.
завтра встречаемся на театральной, завтра сидим в пока
не известной мне кофейне, завтра смотрим из окна на
семнадцатиградусный мороз.

без голоса подпеваем paramore, странно, а почему именно они?
пожимая плечами, задёргиваю шторы, с тоской наблюдая
за исчезающими огоньками. паранойя?

боюсь того, что вовсе и не страшно. привычка, наверное.
не обращаю внимания на то, что готово угробить мою жизнь к чертям.